Пробирается холод зябкими прикосновениями под вязаный свитер, забирается дальше — под тонкую ткань рубашки, обнимает ее всю так же, как ее озябшие ладошки — обнимают ледяные звенья качелей. Ветер воет, путается в раздетых серых ветвях, разгоняет сизый сумеречный воздух и темную гладь воды.
Все вокруг не такое как кажется. Не такое вокруг все, как про него говорят. И в волшебстве и магии есть не только светлые стороны простых таких детских сказок, и в жизни черным зовут нечерное — она слышала это не раз. Она видела это не раз.
Это, конечно, слишком сложные мысли для маленькой девочки, чьи озябшие ладошки обнимают ледяные звенья качелей. Да и не думает их Тейлор вовсе — все эти мысли — они просто плывут образами, которые ей и не нужно ловить.
Тейлор ловит свободу.
Потому что среди всех этих условностей есть только этот момент. Момент, когда зависают качели в самой высокой точке, чтобы вот-вот слететь обратно вниз и взять новый разгон. Вместе с ветром и вместе с качелями разбегаются и разлетаются те самые мысли о тех самых условностях, которые ей очень важны, но сейчас совсем не важны.
Тейлор кутается глубже в мантию, Тейлор греет ноги озябшие каким-то там заклинанием. Она очень давно у озера — очень уж любит она это дерево. Просто дереву вовсе неважно, что же это за девочка — Тейлор, и какая у нее родословная, и от чьего имени бьется чаще ее сердце влюбленное, и почему какая-то тень так ее и не забрала.
Рядом с деревом и рядом с озером Тейлор не надо казаться правильной, не надо казаться неправильной, ей не надо совсем ничего. Ветер путается в полах мантии, мысли в образах затираются, остается только она сама и темно-мутная рябь озера, и в ботинках от заклинания очень тепло.
И очень легко.
Она и не знает уже, как давно она так качается. Может слишком много ветра в глазах, и в голове — тумана, но вот уже Тейлор будто бы кажется, что видит она его.
И все.
Улыбается едва заметно — уголки губ словно качели сами взмывают вверх. Сердце стучит так быстро, что разгоняет кровь и все внутри становится будто жарче, как не греет ни одним заклинанием, как не может согреть ни одно известное ей тепло.
Она видит его. Действительно видит его.
Замедляется взмах качелей, Тейлор кажется все неловким снова. Но нет, она вовсе не жалуется. Она просто по кругу думает: хоть бы он сюда подошел. Хоть бы он сюда подошел. Хоть бы он ко мне подошел.
И она не смотреть старается, отводит взгляд на серую гладь озера. Чтобы он вот не понял ни капельки, как ей на него смотреть тяжело. И как не смотреть тяжело.
Тейлор губы кусает растерянно, хотя знает, что делает хуже, что опять будут ранки красные. Ну и что.
Хоть бы он сюда подошел.
Это просто глупость какая-то. Будто бы когда рядом он, то все по-другому, и Тейлор сама меняется, и каждый раз, когда видит его — все щемит внутри, расслаивается. И она вся какая-то робкая, и будто впервые на сцене растеряна, и смешит сама же себя (и надеется искренне, что действительно только себя).
Она просто влюбленная девочка. Она знает, что это так называется.
Но она же не виновата, блин, что пока он стоит где-то рядом в комнате, или вот, как сейчас, идет к ее дереву — она забывает, что соткана из тоски.
Хоть бы он ко мне подошел.
Отредактировано Taylor Spencer-Moon (2022-05-29 23:36:24)